Cinq ans – cinq ans déjà – cinq ans qu’il est parti ;
Que reste-t-il alors, cependant que son corps
Se putréfie dans une boîte ivoire et or,
De la froide dépouille de mon plus vieil ami ?

Quand je ne serai plus, je voudrais reposer
Dans une terre grasse, sans cercueil et sans marbre ;
Qu’au-dessus de ma chair l’on plante un petit arbre
Qui puisera en moi pour se développer.