Une semaine sur deux, je le vois tous les jours
Avec son œil lubrique et sa bouche mouillée,
Sa paupière tombante, son haleine au café,
Et sa face malsaine d’escargot mort d’amour.

À chaque instant qui passe, on l’entend marmonner
Il grogne et il se plaint, il ronchonne tout seul,
Cliniquement inapte à fermer sa grande gueule,
Et puis, de temps en temps, il se met à crier.

Dès lors qu’il me reluque, il prend son air vicieux
Et me parle, excité, de sa maison, de lui,
De ses costumes Vuitton, ses parents, ses amis,
Sans jamais essuyer son affreux bec baveux.

Il me parle et me lorgne avec son œil dément
– À défaut de ses mains, ses regards me caressent –
On devrait l’enfermer ou lui mettre une laisse
À ce crétin, psychopathe concupiscent !