Une plume s’envole,
Gracieux panache blanc,
Le zéphyr, tendre fol,
Souffle tourbillonnant.

L’œil orange s’est éteint
Qui me guettait sans cesse
Dans l’espoir enfantin
D’inciter mes largesses.

Mon pigeon blanc est mort ;
De lui ne sont restées
Que quelques plumes, son corps
M’a été enlevé.